Poésie

bambou a écrit:

Je déteste la poésie d'Aragon.

Pourquoi? Qu'est-ce que tu n'aimes pas chez lui?

En attendant bambou

Pourquoi la poésie n'est-elle plus populaire ?
Réponse 1 : Aragon a noyé la poésie dans le formol
Réponse 2 : Plus personne ne parle au cœur comme le faisait Aragon

Autrement dit, drame chez les Manoury : Olivier accompagne, au bandonéon, les poésies classiques d'un dada revenu (que l'on chante encore) ; Philippe met en musique Jerome Rothenberg, dada revival ! (mais qu'on ne sifflote guère dans la rue)

gluckhand a écrit:

bambou a écrit:

Je déteste la poésie d'Aragon.

Pourquoi? Qu'est-ce que tu n'aimes pas chez lui?

Je trouve ça complètement "fake", que ce soit en terme de langue, ou d'émotions forcées, fabriquées; un coup le faux style popu, un coup raffiné, un coup avant-gardiste, tout le temps dans la manipulation en tout cas.
En soi j'avais pas détesté un roman que j'avais lu, même si c'était du réalisme un peu poussièreux... mais la poésie j'avais rien lu d'interessant.

Et moi j'aime bien, tout en restant un peu tiède. (La mise en musique de La Rose et le Réséda par Auric reste quand même un hit assez incroyable.)

Comme cela on a fait le tour de la question en trois messages. :mgreen:

bambou a écrit:

gluckhand a écrit:

bambou a écrit:

Je déteste la poésie d'Aragon.

Pourquoi? Qu'est-ce que tu n'aimes pas chez lui?

Je trouve ça complètement "fake", que ce soit en terme de langue, ou d'émotions forcées, fabriquées; un coup le faux style popu, un coup raffiné, un coup avant-gardiste, tout le temps dans la manipulation en tout cas.

Oui, je sens ça aussi, une poésie qui n'est pas tout à fait ce qu'elle pense être. Le résultat n'est tout de même pas déplaisant, même si un peu "blanc" ou terne pour mon goût.

bambou a écrit:

gluckhand a écrit:

bambou a écrit:

Je déteste la poésie d'Aragon.

Pourquoi? Qu'est-ce que tu n'aimes pas chez lui?

Je trouve ça complètement "fake", que ce soit en terme de langue, ou d'émotions forcées, fabriquées; un coup le faux style popu, un coup raffiné, un coup avant-gardiste, tout le temps dans la manipulation en tout cas.
En soi j'avais pas détesté un roman que j'avais lu, même si c'était du réalisme un peu poussièreux... mais la poésie j'avais rien lu d'interessant.

Je peux comprendre qu'on n'aime pas le personnage, moi-même ,avec cet attachement tenace au Parti communiste et par là même ,le soutien inconditionnel à l'URSS,celà je le réprouve totalement.Mais question littérature, je ne suis absolument pas d'accord avec toi.Pour moi, il a écrit quelques uns des plus beaux poèmes de la langue française.C'est évident qu'il produisait beaucoup, mais on ne peut lui reprocher ce changement de girouette littéraire dont tu parles .Il était surréaliste et ne s'est pas vraiment plié à Breton ( un personnage pas si sympathique que celà non plus).Je crois qu'il devançait les modes plutôt qu'il ne les suivait, mais c'est mon avis personnel.La poèsie est fabriquée ,quoiqu'on en pense ou dise, mais le résultat est là avec Aragon.Je ne pense pas non plus,que l'on ait mis en musique , des textes sans importance ou sans aucune valeur morale ou humaine etcccc...

Nous dormirons ensemble

Que ce soit dimanche ou lundi
Soir ou matin minuit midi
Dans l'enfer ou le paradis
Les amours aux amours ressemblent
C'était hier que je t'ai dit
Nous dormirons ensemble

C'était hier et c'est demain
Je n'ai plus que toi de chemin
J'ai mis mon cœur entre tes mains
Avec le tien comme il va l'amble
Tout ce qu'il a de temps humain
Nous dormirons ensemble

Mon amour ce qui fut sera
Le ciel est sur nous comme un drap
J'ai refermé sur toi mes bras
Et tant je t'aime que j'en tremble
Aussi longtemps que tu voudras
Nous dormirons ensemble.

Louis Aragon (1897-1982) / Recueil : Le Fou d'Elsa (1963)

*************************************


Les yeux d'Elsa

Tes yeux sont si profonds qu'en me penchant pour boire
J'ai vu tous les soleils y venir se mirer
S'y jeter à mourir tous les désespérés
Tes yeux sont si profonds que j'y perds la mémoire

À l'ombre des oiseaux c'est l'océan troublé
Puis le beau temps soudain se lève et tes yeux changent
L'été taille la nue au tablier des anges
Le ciel n'est jamais bleu comme il l'est sur les blés

Les vents chassent en vain les chagrins de l'azur
Tes yeux plus clairs que lui lorsqu'une larme y luit
Tes yeux rendent jaloux le ciel d'après la pluie
Le verre n'est jamais si bleu qu'à sa brisure

Mère des Sept douleurs ô lumière mouillée
Sept glaives ont percé le prisme des couleurs
Le jour est plus poignant qui point entre les pleurs
L'iris troué de noir plus bleu d'être endeuillé

Tes yeux dans le malheur ouvrent la double brèche
Par où se reproduit le miracle des Rois
Lorsque le coeur battant ils virent tous les trois
Le manteau de Marie accroché dans la crèche

Une bouche suffit au mois de Mai des mots
Pour toutes les chansons et pour tous les hélas
Trop peu d'un firmament pour des millions d'astres
Il leur fallait tes yeux et leurs secrets gémeaux

L'enfant accaparé par les belles images
Écarquille les siens moins démesurément
Quand tu fais les grands yeux je ne sais si tu mens
On dirait que l'averse ouvre des fleurs sauvages

Cachent-ils des éclairs dans cette lavande où
Des insectes défont leurs amours violentes
Je suis pris au filet des étoiles filantes
Comme un marin qui meurt en mer en plein mois d'août

J'ai retiré ce radium de la pechblende
Et j'ai brûlé mes doigts à ce feu défendu
Ô paradis cent fois retrouvé reperdu
Tes yeux sont mon Pérou ma Golconde mes Indes

Il advint qu'un beau soir l'univers se brisa
Sur des récifs que les naufrageurs enflammèrent
Moi je voyais briller au-dessus de la mer
Les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa les yeux d'Elsa.

Louis Aragon (1897-1982) / Recueil : Les Yeux d'Elsa (1942).

Deux poèmes d'Aragon, que j'avais posté plus haut.

Une fois n'est pas coutume, je poste ici pour mettre en avant un auteur que je vénère. Chanteur mais aussi, et même surtout, poète de génie.

Sont ici rassemblés plus de 300 chansons enregistrées par lui ou d'autres. Il écrivait énormément, à tel point qu'on estime à plusieurs centaines voir milliers les textes écrits mais non encore publiés (parfois sur une nappe ou une serviette de table etc.). Malgré cette productivité hors norme la qualité est exceptionnelle (à mon sens). A découvrir pour les curieux.



Pour appâter le chaland, un texte que j'aime particulièrement en ce moment, dense et foisonnant :

Le Tamis

Inconnu, pourtant grand ami
J'te cause par les trous du tamis
Où, serein, un juge t'a mis
Pour goutte à goutter tes vingt ans
J' t'écris sans attendre et demain
Pouvoir le faire de vives mains
Partager le mitard commun
Et l'âcre mégot du mitan

Quand on jette un mec dans un puits
On ne balance pas que lui
Mais un rêve empli d'eau de pluie
D'astronomie et de forêts
C'est aussi Courbet, un taulard
Qui, dans la maîtrise de l'art,
Esquisse le cul de la Loire
Ou les seins bleus des Monts d'Arrée

"D'arrêt", le nom de la maison
Que marchands des quatre prisons
En noires salopettes ont
Édifiées pour les condamnés
Les sales morveux de Zola
La chipeuse de chocolat
Louise Michel et Mandela
Les baisers mordants de Genet

Genêt, le nom de cette fleur
Si lointaine quand le voleur
À toute heure interroge l'heure
Au cadran du pénitencier
Et guette le pas du maton
Qui, de sa manche de veston,
Essuiera les petits bâtons,
Renversera le lit d'acier

Le ciel est par-dessus les toits
Il faut plus te la faire, à toi
C'est l'orage qui nous tutoie
Drainant ses guerres à nos tympans
"Seghers", tiens ! Le nom d'un poète
Il confia au bon soin des mouettes
Pour des gars frappés de perpette
Son poème "Merde à Vauban"

Comme à se complaire des ombres
Pareil aux chasseurs de palombes
Il est des rimailleurs qui plombent
J'en serai un si tu le veux
Ou comment rectifier le tir
Prendre une miche et sans rien dire
Y glisser la clef du partir
Bon vent, camarade, et bons voeux !

Et j'ai juste la prétention
D'imaginer que ma chanson
Ta rouge gorge à l'unisson
D'un merle moqueur la fredonne
Mi la do fa do si la mi
Ôte ce manteau d'infamie
Plonge ton surin dans la mie
"Ami", le nom que je te donne

Evidemment, difficile d'apprécier la poésie sur un forum derrière un écran. Mais le livre en main, en picorant dedans par instants, c'est magique

Le livre chez l'éditeur